¿Donde estan? (Parte I)

Tengo la sensación, a veces, noches como la de hoy, que... Hace tiempo que no escribo nada que sienta que viene desde lo mas profundo o del asco, o al menos, como un premio consuelo, desde mi propio cansancio. Y ni hablemos de leer algo, aunque fueran recetas de cocina.

Tomarse el tiempo de lectura cuesta como cuesta ir a visitar a un amigo para darle un abrazo. No es algo que te cueste en teoría mucho, pero no sucede todo los días. Que pena, ni vienen ellos ni vamos nosotros.

Ahora leer es algo privado, intimo, como mi propia cama...

Me es inevitable pensar en esta relación que acabo de asociar. ¿Quizás este directamente relacionado con lo que hago en ella? Muy probablemente pero seria por lo placentero que pudiera ser por que ya sea durmiendo, echado o entre las sabanas sin poder dormir, mi cama es extremadamente cómoda para todo.

Pero en menor medida, en muchas ocasiones la falta de interés por la lectura radica en los libros a mi alcance, que sinceramente, a veces uno no se explica la venta de tantos ejemplares y ediciones agotadas. Pero no soy muy seguidor de estos nuevos libros y si en cambio de los viejos escritores que ya dijeron todo y lo siguen diciendo sin perder ese tacto y esa clase para hacerlo. Una que yo no tengo, ni tendría por que tener. Es común compartir unos tragos con mucha gente y conversar muchas horas de nuestra vida con gente que tenemos alguna afinidad pero no tenemos la misma letra en puño, ni la misma lectura de las letras. Eso esta bien, ya lo se, por eso podría tomarme una cerveza con Oliverio o chinaski? Si, claro, podría hasta con la yegua con la que me case o con el chico con el que se acostó, y aunque no garantizo la cobertura de los daños posibles en el bar, en algunas de las personas presentes o en algunos de los protagonistas, incluyéndome por supuesto en los posibles damnificados, poder, PODRIA tomarme la cerveza con ellos, si es que fueran juntos, con lo que quede de ellos si fueran separados...

¿Por que no tengo algo en lo que pueda escribir? ¿Por que lo mío no es escribir? podría serlo perfectamente si me dijeran que lo haga. Esperar a que me lo pidan?

Simple, no tengo nada para contar y cuando pienso en este sitio, pienso en contarles cosas que me suceden...Con una sitensis o con una "poesía" o algo así, venido de las entrañas, como un vomito de resaca o con un verdadero placer.

-Continuara...

Alejandro Sautú.-